Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail:
Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.
и ЗАО "Стройсервис".
* * * Подвешенные тонкой нитью дыма, парами алкоголя (чем ещё?), выходим мы, чтоб встретится с другими, но не встречаемся. И в полуосвещен- ной занесенной листьями аллее, семерки три – крепленое вино мы допиваем. Холодно, теплее. Мне холодно, читатель, мне темно.
* * * Давай с тобой как дети, как школьники вдвоём, в сквозном весеннем свете чужой строки мелькнём, распахивая двери в каком-нибудь кино… И очень-очень верить что не про нас оно. * * * «Тихое пальто», «Негромкое тепло», «Розы» и «Сады» позабудешь ты. Вот твоя тетрадь. Рифма "умирать" просится в ответ, говорю привет. Говорю прощай, юность, обещай сниться иногда. Синяя звезда. Тонкий луч её... Ангел за плечо тронет: Ну чего? Что тебе ещё? * * * Пятница. Октябрь. Второе. Солнечная сторона. Хотелось неба нам и моря. Подольше музыки и сна. Там где светло и безнадежно, и где подальше от людей, у озера скользят небрежно стада бездушных лебедей. * * * Малайцы или португальцы? Хоть святых вон выноси. “Кто твои целует пальцы?” у Вертинского спроси. Жизнь моя – недотыкомка, бретелька, петелька, плечо, картинка, буковка, картонка… Тепло ли, жарко, горячо? * * * Та-та-та. Но так нельзя. А по-другому? Улыбаешься. Растерянно молчишь. Выкуришь полпачки “Беломору”, восемь банок пива…. Стоит лишь на мгновение – но в памяти так пусто, страшно – не расскажешь никому. Этой осенью смешно и очень грустно. Раньше музыка была здесь на комму- нистическом проспекте и аллея тёмная, уютная. Играл музыкант печальную. Летели звуки, листья на базар-вокзал. Вроде ничего – а что-то было. Долгая счастливая нас ждёт! Вот и всё и, кажется, любила – я не помню где она живёт. * * * Читая «голубую книгу», иль деньги тратя на еду… Нет сил на тонкую интригу, на жизнь в шахтёрском городу. Хромаешь вечером с работы. Суббота. Порванный башмак. «Я – судорога идиота.» Никто и звать меня никак. Играют волны – мачта гнётся. Колечки дыма в потолок. - У вас работа не найдётся? - Ога! – осклабившийся рот. * * * Сонетом тонким и изящным, заговаривая боль. Страна умрёт как древний ящер, как пели “Нау”. И отбой, аривидерчи. Настоящих мы не находим. Но любой кто ищет – тот, должно,обрящет. И пусть играет “Нам с тобой” - такая песенка у Цоя. Я раньше слушать их любил, и под гитару пел и пил. Но всё прошло. Теперь простое осталось, что ли, ремесло. И вот стою. Держу весло. * * * и дикий лай переложу в псалом… Д.Новиков Доживёшь до тридцати – хвать-похвать – а сердце где же?! Вот те звуки и мячты. Дальше матом громко… Всё же, закурив, и скажем так – с оговорками, с поправкой – думаешь: живи, собак, и псалом сложи, будь Кафкой. * * * Рахманинова так: чуть, еле слышно, и засыпаешь сам себе дурак. Виолончель и скрипочка… Услышь, но не отвечай, сходи на нет, во мрак. А после выдыхай совсем чужое на лёд похожее, на иней. И привет. Смешно и радостно, и время золотое. Вот только рифмы к этой смерти нет.