Молчанов Виталий Митрофанович родился в 1967 году в Баку. Председатель Оренбургского регионального отделения Союза писателей России, директор областного Дома литераторов им. С. Т. Аксакова.  Лауреат премии им. С. Т. Аксакова, Международной Волошинской премии и др. Публиковался в «Литературной газете»,  «Независимой газете (Экслибрис)», журналах «Дети Ра», «Наш современник», «Зинзивер», «День и ночь», Prosоdia,  «Южное сияние», «Огни Кузбасса», лит. газете «Зарубежные задворки», альманахах «45-я параллель», «Лёд и пламень», «Паровозъ», «Лит­Эра», «Земляки», «День поэзии», «Московский год поэзии», «Гостиный двор» и др. Автор семи поэтических сборников. Живёт в Оренбурге.

 

* * *

 

Светлане Мячиной

 

Пьют облака рассветы, красят бледные дали.

Только бы тучи где-то в небе не заплутали,

Вылили б дождь холодный и остудили раны

Скорбной земли бесплодной, ужас познавшей бранный.

 

Танками пропахали без сожаленья нивы,

Зёрен бы вместо стали – стал бы весь край счастливым.

Взорванного асфальта режут по сердцу грани.

Голубь исполнил сальто и растворился в тумане.

 

Рядом слепые хаты, дыры и гарь на стенах.

В этом посёлке каты с лютой отравой в венах

Праздник справляли бесу, смерти подняли веки:

Солью крутой – к порезу, годных парней – в калеки.

 

Били, в лицо стреляли, вешали и топили,

Будто любви не знали, матери их не растили.

Холод вместо прохлады – осени злая мета,

Близкой зимы засада: нет ни тепла, ни света.

 

Выпьет рассвет обмана – сгустки тумана в глотке.

Голубю в клетку рано, флаг ЛНР на высотке,

Выше него бы к солнцу – вволю в лучах купаться.

Туча в ответ смеётся: «С тьмой ли тебе тягаться?»

 

* * *

 

Снова между миром и войной

     крыльями в небесный свод стучится,

Прошлое оставив за спиной,

     будущего раненая птица.

Нелюди, забывшие про стыд,

     вырвавшие вековые корни,

Каждый клят, нет – проклят… мят… немыт… 

     застят свет спасительный и горний.

Им плевать на слёзы чад и жён,

     не тревожит матерей страданье,

«Гиацинт» злой волей заряжён –

     в отчий дом прямое попаданье.

Голубь, распахни свои крыла,

     защити, спаси родную землю!

Вновь в церквах разбиты купола,

     вновь сердца чужому горю внемлют.

Между миром и лихой войной…

     Беззащитной школой и прицелом.

От обстрела редкий выходной.

     И душа, расставшаяся с телом.

 

* * *

 

«Был бы птицей – пел бы песни соловьиным языком

Всё заливистей, чудесней, вдохновением влеком.

Пел бы дому, пел бы саду, речке быстрой и мосту.

Но вчера попал в засаду – повязали на посту.

 

Мыслью – в небо, носом – в камень новосветловской земли,

Снайпер острым глазом славен – опознали, повели.

Били так, что еле помню, как я встал тогда с колен,

Кровь утёр с лица ладонью… Смерть меня ждала, не плен.

 

Был бы в силах – спел бы песню на орлином языке,

Духом – ввысь, минуя веси, горы, степи вдалеке,

И пришла б на помощь стая славных родичей-орлов,

Разбежалась б нечисть злая, разорившая мой кров». 

 

БТР взревел и дёрнул – натянулся чёрный трос,

Ополченцу прямо к горлу он петлёй-змеёй прирос,

Разрывая плоть на части, красную впитал струю…

В небе, жаворонок, властвуй, Богу скорбь неси свою.

 

Пусть душа услышит песню вновь на русском языке,

Прилетели с доброй вестью птицы в рай не налегке:

В трелях их и боль, и отклик, клёкот – плачи матерей,

И замученного подвиг, и свобода у дверей! 

 

* * *

 

Как бойцы, застыли свечи пред иконами в строю.

Натянув пальто на плечи, я в безмолвии стою.

Нет ни радости, ни горя, нет ни цели и судьбы,

Лишь святые Богу вторят, по канону морща лбы.

 

В запах ладана вплетает аромат горящий воск,

Сердце бьётся, замирает, остужает правда мозг:

 – Ты молекула, песчинка, только капля вешних вод…

И Угодника слезинка вдруг по лаку потечёт.

 

Чёрный август пах убийством, невозбранно сеял страх,

По Луганску снова выстрел… Жизнь повергнувшие в прах 

В церковь из домов сгоняли и шерстили по углам,

Что не брали, то ломали, превращая вещи в хлам.

 

Усмиряя жажду мести, насыщая духом плоть,

В церкви, Господи, мы вместе, ты возьми нас, Боже, в горсть

И неси по жизни топкой, защищая от беды,

Прочь войну с бездонной глоткой, потуши пожар вражды!

 

Как бойцы, застыли свечи, шлют мольбы на небеса.

Спят освенцимские печи, в Новосветловке роса – 

Кровь убитых ополченцев – на траве горит огнём,

И слезу с иконы в сердце каждый чувствует своём.

 

* * *

 

Можно прожить вслепую,

Вешать замки на двери

И, ни во что не веря,

Молча считать гроши.

Или в годину злую

Маленькой стать потерей

В битве больших империй,

Светом сверкнуть души.

– Бог, милосердный Боже,

Правых ведут на плахи...

Крылья певучей птахи

Сломаны дробью влёт.

Родины нет дороже.

Кару приняв металлом,

Преданный идеалам,

Верный за них умрёт.

 

Там, в неизвестной выси,

Здесь, в неизвестном грунте,

Телу покой, до сути

Хочет душа дойти.

Живы стихи, в них мысли:

«Смерть моя не напрасна?

Стала ли жизнь прекрасной?

Счастье смогли найти?»

 

Можно прожить жируя,

Тявкать, что люди – звери,

Хитрым аршином мерить

К выгоде личной дни.

Ты так не мог – впустую.

Смело шагнул за двери,

Став роковой потерей –

Светочем для семьи.