Ангел с белой вышины…

Рейтинг:   / 0

Подробности

Категория: Поэзия

Автор: Новосельская Ирина Анатольевна

Просмотров: 2044

2011 год, Выпуск № 1

Да, здесь ничто не изменилось
И измениться не могло.
Приблизилось, и укрупнилось,
И прямо к сердцу подошло.

Опять дорогою знакомой
Иду в знакомые дворы,
Где рассыпаются у дома
Рябин роскошные пиры.

Здесь, где меня уже не знают
И где неразличим мой путь,
Страницы памяти листаю,
Не в силах их перевернуть.

* * *

Соцветья пижмы золотой,
Пахучей и длиннобудылой,
Да берег, грязный и крутой,
Зову я родиною милой.

К весне подгнившие мостки,
Стынь позабытых сенокосин
Да светло-русые пески
За порослию чахлых сосен.

Да низкий крест, такой родной,
Где, солнечно звеня листвою,
Соцветья пижмы молодой
Пронзают небо надо мною.

Где волчьей ягоды кусты,
Не зная про свое названье,
Так кротко светят с высоты
Своими мокрыми глазами.

* * *

Когда весна – пора любви –
Зажжет на яблонях все свечи,
Не понимая, не зови
И не ищи со  мною встречи.

Так тихий голос вдалеке
Не поддается обольщенью.
Так тихо лодка по реке
Одна уходит по теченью.
 

Монахине Лидии

Идущая сердца путем,
Непразднично, с Родиной вместе,
Когда колокольным дождем
К заутрене заблаговестят,
Когда засияют кресты
В лучах восходящего солнца,
И радостный хор с высоты
Архангельской песней прольется,
Из сердца, в самой глубине,
Молитвой дышать просветленно,
Предчувствуя, как в тишине,
В ответ мироточит икона.
 

Вербное воскресенье

Вербохлёст – бей до слез!..
Бабушка Татьяна

Свечу затеплю. Обоймёт
Дух пряничный и земляничный.
И вдруг под горло подойдет
Какой-то трепет необычный.
Алтарник с белою свечой.
Священник с вербами и елью.
И нищий пахнет не мочой,
А ладаном и карамелью.
И вся напряжена — до слез!
И чей-то звук в груди крепчает.
Я думала, что вербохлёст,
А это — совесть наступает.

* * *

Отчий Дом. Типовая хрущёвка
Среди серых таких же хрущёвок.
Здесь ночами, сбегаясь из щёлок,
Тараканы орудуют ловко.

Голый двор средь разбитых скамеек.
Дверь подъезда скрипучая сольно.
И живем мы, о чем-то жалея,
Будто сердце затронуто больно.

Но – глядящие в небо березы,
Устремленные к солнцу балконы...
И на окнах проявятся слезы,
Словно миро на старых иконах.

Мой дружок, золотая головка,
Что бы нам загадать в эту небыль?–
Отчий Дом. Типовая хрущевка.
Наш  Ковчег, отплывающий в небо.
 

Зимнее утро

 Монашенки, как черные грачи,
Спешат по снегу. Как их нынче много!
А сердце почему-то не стучит,
Как будто задохнулось, недотрога!

Лоток у самых стен монастыря
Прикрыт рогожкой. Пахнет теплым хлебом.
Захлопали, спеша, благодаря,
Ладошки птиц между землей и небом.

Тяжелый звук рожден из тишины,
И в медную он облачен рубашку.
И будто среди этой белизны
Все души – настежь! очи – нараспашку!

И слов не нужно, если в глубине,
Затронутая стоном колокольным,
Моя душа о чем-то скажет мне
На русском просторечье сердобольном.

* * *

Предощущением зимы,
И запаха, и вкуса неба -
С утра обрадованы мы
Явленьем снега.

Снег покрывает все кусты,
Дворы и крыши.
И ты от этой чистоты
Сам станешь тише.

Всё замерло - и воробей,
И запах булок.
И даже городской ручей
Стал реже булькать.

Стараясь ничего не смять,
Держась за руки,
Обходим мы следы котят
На снежной крупке.

В благоговейной тишине,
Внимая чуду,
Дочурки лижут первый снег,
А не простуду!

И я, с небесной высоты
Поймав вкус слова, -
Вдруг задохнусь от чистоты
И счастья снова!

Как ангел, с белой вышины,
Взмахнув крылами,
Снег сеет память новизны
И детства память.