Адрес редакции:
650000, г. Кемерово,
Советский проспект, 40.
ГУК "Кузбасский центр искусств"
Телефон: (3842) 36-85-14
e-mail:
Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.
и ЗАО "Стройсервис".
Оторваны от неба и земли
***
Церковь – автобус, везущий людей к Господу Богу.
Свечи – как плата души за тепло и проезд.
Навигаторов нет, но священники знают дорогу.
Можно сойти, если требник тебе надоест.
Здесь нет контролёров, кондукторов нету тем паче.
В каждом окне, только небо и лики святых.
Младенцы, увидевши ангела больше не плачут,
Стойко пройдя через мрак и крещенский бултых.
Колокол бьёт, это сигнал – «Уступите дорогу,
Божие люди, деревья, машины, дома!»
Крест на двери и на библии тот же, потрогай…
Сердце зажмурив, молюсь, слабоверный Фома.
***
Оторваны от неба и земли,
Живём в домах из шлака и бетона.
Нас по утрам не будят журавли,
И взгляд на женщину – всего лишь взгляд с балкона.
Нам проще позвонить, послать e-mail,
Чем заглянуть на огонёк спонтанно,
На пару слов, на пару Чип & Дейл.
Спускаем вечер, просто так, как Томь из ванны.
В автобусе стоймя плечом к плечу,
Глядим в окно, поверх голов соседей
По поручню. Идёт игра – молчун.
Плевать куда они, ведь главное, что едем.
Жуя свой одинокий бутерброд,
Мы прячемся за бизнеса дверями.
Сквозь скважины замков не прошмыгнёт:
Ни женщина, ни чёрт, ни Путин, ни фиг с вами.
Бабье лето
«Бабье лето» без баб – просто осень и всё.
Облетает бельё, как древесная стружка.
Унесённое ветром летает бельё.
Приводнился комар в пивом налитой кружке.
Льют портвейны дожди, неземной алкоголь,
С виду просто вода, но с неё очень скучно.
На термометре – ноль. Настроение – ноль.
Раскололся кроссворд на ответы арбузно.
Я уже ничего не хочу перед сном,
Ни портвейна, ни бабы, ни «бабьего лета»,
Прямо с лоджии, с пьяною музой вдвоём,
Запускаем в ворон папиросы-ракеты.
***
Морозный ноябрь. Хрустит, словно чипсы,
Под модным ботинком ромашковый снег.
Берёзы, как статуи чистого гипса,
Глядят мне во след, до бульвара аптек.
Но я не за так свои боты морожу,
Под боком стучат каблучками твои.
Мороз не кусает, а лижет нам кожу,
Забавным щенком, только вдох затаи.
Прогулка, как изморозь век неизбежна,
Когда день воскресный и нет мандарин.
Замёрзшие пальцы спаучились нежно,
Мы тащим в авоське почти магазин.
***
А бессонница спит головой на восток,
Наглотавшись снотворных и вставив беруши.
Я от спящей тебя бесконечно далёк,
Обнимая твой стан, как утопленник сушу.
Ты красиво сопишь в одеяло-дверях,
По закрытых от ласк на засовы Морфея.
За окном минарет, - «О, помилуй, Аллах,
Эту ночь без любви для гяура Андрея».
То собака скребёт, то журчит унитаз,
То на улице впрямь убивают кого-то.
Я не сплю от того, что луна, как баркас
Проплывает в окне. И от света – щекотно.
Лето 2013
В цветы и травы разодето,
С далёких Нильских берегов,
К нам в гости прикатило лето
На сорок солнечных деньков.
Оно турист, а не мессия,
Здесь, чтоб смотреть, а не спасать,
Как «дубака» даёт Россия,
И чтоб очки от туч продать.
На золотом кабриолете,
По нитям солнечных дорог,
В леса, в поля, ворвалось лето –
Дарящий свет и радость бог.
Ему мы рады, словно дети,
Словно собаки и коты.
Фуфайки сняв и всё на свете,
Мы без ума от теплоты.
ДОРОГА К ХРАМУ
Вся наша жизнь – дорога к храму
Небесному, где всё понятно,
Кто бел, кто чёрн, кто в холст и раму
Святым вошёл. И вот обратно
Спешит прильнуть к сырой земле,
С печатью Духа на челе.
За жизнью жизнь идёт по кругу;
Крестьянин возвратится к плугу,
Моряк к заветным берегам,
А суженый письмо к зазнобе
Пришлёт, и снова жизнь в утробе
Колотится, - «Я к вам, я к вам!»
Любовь и смерть, всё по годам
Расписано в тетради Божьей.
С котомкой зла, добра пригоршней
Приходим мы в Небесный Храм,
Ни в ад, ни в рай. И грустно нам,
Что с каждым шагом невозможней
Исправить что-то, взять карт-бланш.
***
Деревья сбросили, как ветошь,
Продолговатую листву.
И не вернуться в лето, нет уж,
Мне ни во сне, ни наяву
Блестит асфальтово тропинка
Под звонким крошевом дождя.
И ветра старая пластинка
Кружится, окна бороздя.
Промозгло, сумрачно, постыло,
Весёлых клювов не видать.
В крови отсутствие этила
И неумение летать.
НАМ С ТОБОЙ
В небе чудо – лапти облаков
К солнцу заходящему летят.
Будет дождь. И без обиняков
Нас с тобой промочит как котят.
Духота подавится грозой,
И начертит молния зигзаг.
Будет беззонтово, нам с тобой
Улыбаться некто – в лужу шмяк.
Если ветер сядет отдохнуть,
Сняв с горбушки крылья без затей,
Нам с тобой дождя не отхлебнуть
Из берёсты авиа-лаптей.
КРЕЩЕНСКИЕ МОРОЗЫ
Стоят Крещенские морозы,
Течёт Крещенская вода.
Сосульный скульптор ставит в позы
Фигуры пролитого льда.
Заиндевели ветки клёнов,
Троллейбусные провода.
С небес глядит умалишённо
Солнцеподобнаябалда.
Мороз не страшен пёсьей шубе,
Такси, домам из кирпича,
Влюблённой парочке, чьи губы,
Пылают жарче чем свеча.
Надежда есть, что ветер с Юга
Притащит запах абрикос,
Синоптиков поставят в угол,
За снятый с валенка прогноз.
И загорланят птицы в кронах,
От снегирей до воронья,
И выйдет лыжник в синтепонах,
Похожий чем-то на меня.
***
Городские деревья не те, что в лесу,
Хоть по паспорту - липы и клёны.
Они так же шумят, дарят паркам красу,
И на небо глядят удивлённо.
Они дышат всем тем, чем не смог человек,
Очищая от выхлопов воздух.
И порою в них птицы находят ночлег,
А порою – упавшие звёзды.
***
Хочу лежать на зелёной траве,
Вдыхая ухи соблазнительный запах
У тени костра. Чтобы клён в голове
Листвою шумел, кружку сока накапав.
Из города прочь, хотя бы на день.
Забыть, что не дремлет сорняк в огороде.
С собой из друзей прихватить только лень,
Две удочки, спички, и оду природе.
***
А я всё грежу о тебе, лишь о тебе одной мечтаю.
Ты невидимкою в толпе не прошмыгнёшь, ведь ты такая…
Не подобрать искусных слов, чтобы сравнить тебя с предметом,
Ведь красота твоя – любовь, чуть обнажённая поэтом.
Я в ожиданьи сладких мук, в объятьях трепетных иллюзий,
Вот ты войдёшь, и сердца вдруг, меня бестактно отмутузит.
Какой дешёвый дифирамб, в сравнении с оригиналом,
Той, что сегодня леди-вамп, а завтра холодность кристалла.
Не совладать с собой легко, когда с «катушек» страсть и нежность,
А ты, лишь в платье и трико…Зато какая безмятежность,
В блистании упрямых глаз, улыбке, словно от Джаконды.
Свивались кольцами не раз, о, эти руки-анаконды.
Не в состоянии писать – эффект «Тройного» и текилы,
Себя забыл как величать…А ты с порога, - «Милый, милый!»
ИЛЛЮСТРАТОР
Будь я художником, а не поэтом,
Писал бы я картины по-фламандски,
И днём и ночью с приглушённым светом,
Питаясь красотою и шампанским.
Я выводил бы очертанья тонких линий
Бровей и губ, изящный профиль шеи,
И платье из ромашек и глициний.
Как жаль, что рисовать я не умею.
Висели бы полотна в Эрмитаже,
А может быть, в Версале или Лувре.
«Какая я натурщица…», - ты скажешь,
И будешь допивать остывший «Нури».
Нет, ты красивая, особенно для Музы,
Античность форм, Испанская походка.
Твой взгляд штормящий топит сухогрузы,
Гружённые оружием и водкой.
Будь я художником, а не поэтом,
Я б рисовал тебя, пока есть дома краски,
С глициньями, с шампанским, с пистолетом…
Прости любимая, я – иллюстратор сказки.